HISTORIAS DE DOLOR Y SUPERACIÓN,

Mucha fiebre y solo naranjas: así fueron mis 11 días internada por coronavirus
Nora BärNora Bär
Una naranja pelada y cortada en gajos: el inesperado –y único– “manjar” que me permitía comer el coronavirus.
Los paquetes envueltos en nylon adhesivo con el almuerzo y la cena, con el desayuno y la merienda, quedaban sobre la mesita que estaba a unos metros de mi cama tal como los traían. Con el estómago completamente cerrado, la sola vista del alimento me provocaba repulsión, a pesar de que una nutricionista se había comunicado conmigo para preguntarme si tenía alguna preferencia especial.
Esta es una de las vivencias que recordaré del peor momento de los 11 días que estuve internada por Covid-19 en el Sanatorio de la Trinidad, de Palermo. Llegué el viernes 3 de julio alrededor de las 16, después de recibir el diagnóstico y de haber pasado cinco días con una fiebre que no cedía. La doctora Lorena Rivas López, de mi prepaga, que me estaba controlando en forma telefónica, decidió que convenía hacerme una tomografía para verificar el estado de mis pulmones.
“¿Voy y vuelvo a casa?”, recuerdo que le pregunté. Iba decidida a eso, pero apenas bajé de la ambulancia me encontré con una persona enfundada en el equipo de protección personal correspondiente. “Viene a internarse”, me dijo. “No, no, no, solo a hacerme un estudio”, insistí. Pero él no tenía dudas: o me internaban o me mandaban a un hotel.
No había llevado más que el cargador del celular y el grueso volumen de El gen, de Siddhartha Mukherjee, cuyo final había demorado desde hacía tiempo y que alcancé a tomar antes de salir. Me ingresaron a una habitación sin ventanas en la planta baja, mientras esperaba. Había una cama, pero preferí sentarme en la silla del costado.
Los minutos pasaban sin noticias, así que decidí pedir ayuda. Llamé al doctor Claudio Yaryour, que estaba al tanto de mi caso. Le insistí en que respiraba bien y, de nuevo, en que no quería internarme. Entre otras cosas, me preocupaba haber dejado a mi familia sin datos específicos y sin haber previsto una situación como esta: la tradición indica que soy la que nunca se enferma.
Prácticamente no había salido desde el 10 de marzo, ya que por decisión unánime había quedado excluida de hacer las compras. Solo salí para arrancar el auto y no quedarme sin batería. Aunque lo pensaba una y otra vez, no encontraba una respuesta satisfactoria. El contagio estaba lejos de mis previsiones. “Veamos cómo sale la tomografía”, me contestó Yaryour.
La imagen mostró una neumonía viral por Covid-19 y me aconsejaron la internación para controlarme mejor. Ante la evidencia, avisé que debería quedarme, aunque confié en que, como me habían indicado que si pasaba dos días sin fiebre podrían darme de alta, eso sucedería a la brevedad.
La primera semana había sido relativamente leve: fiebre de entre 37,5° y 38°, pero solo un día de dolor de garganta. Incluso me las había arreglado para escribir una nota ya comprometida. Pero después, si bien seguía las noticias diarias, mi ritmo de trabajo bajó considerablemente. La fiebre se presentaba puntual todos los días y tenía una sensación de cansancio difícil de administrar.
En cuanto me indicaron que me internarían, todo sucedió con rapidez. Una enfermera me sacó sangre y me instaló una vía para administrar medicación endovenosa. Me iniciaron un programa de antibióticos y esa primera noche, mientras comenzaba a conocer la vida entre los protocolos del Covid, me dije que el tratamiento haría efecto a la brevedad y que podría volver a casa y a mis tareas cotidianas.
Poco a poco constaté que la mejoría no sería tan veloz y empezaban a aparecer los síntomas más notorios. La fiebre persistía durante todo el día, salvo bajo los efectos de un antifebril, y si me llegaba a 38°, demoraba mucho en bajar. Recuerdo una vez en que me desperté casi a medianoche con los síntomas característicos y debí esperar dos horas para que la temperatura descendiera una décima. Venía acompañada de un frío intenso y dolor de estómago. Me encontré con que no podía comer, ni ingerir bebidas. Nada. Apenas un sorbito para la medicación, y las naranjas.
La vida en un área Covid-19 es desgastante para los pacientes y para el equipo de salud. Las enfermeras y los médicos no pueden ingresar espontáneamente a las habitaciones, ya que deben enfundarse en el equipo de protección personal, que incluye visera, gafas, doble barbijo, doble par de guantes de látex, camisolín y envoltura para los zapatos. Si surge algo inesperado fuera de los controles previstos a lo largo del día, la instrucción es dar aviso y esperar el llamado por teléfono. El resto del personal ingresa lo menos posible, y siempre con el paciente cubierto con barbijo.
Cada día esperaba que fuera el último con fiebre, para iniciar la recuperación. Pero mis deseos no parecían cumplirse. La temperatura volvía a crecer y, con ella, los síntomas que la acompañaban. Y a pesar de que me resistía a aceptar que no estaba mejorando, poco a poco mi ánimo se fue resintiendo. Me sentía cada vez más débil. Creí desfallecer al caminar fuera de la cama. Y, por primera vez en mi vida, después de haber escrito tanto sobre obesidad, escuché que alguien decía por teléfono que me enviarían un suplemento dietario para reforzar mi ingesta calórica. Llegó un momento en que sentí que carecía de la fuerza para levantarme de la cama, ni siquiera para buscar el antifebril que tanto ansiaba.
En terapia
Luego de cinco días de ir desmejorando lentamente, el equipo médico que controlaba de cerca mi evolución decidió hacer una nueva tomografía para ver la imagen de mis pulmones. En lugar de disminuir, la inflamación había aumentado, lo que sumado a mis otros parámetros clínicos los llevó a indicarme el traslado a la unidad de terapia intensiva para un mejor control. Conociendo las estadísticas, la noticia no me tranquilizó, pero me indicaron que iniciarían un tratamiento con corticosteroides (antiinflamatorios) y, eventualmente, me prepararían para administrarme plasma.
Ese día transcurrió en un sopor.
Una kinesióloga me visitó y me indicó que tratara de mantenerme boca abajo o, por lo menos, de costado, rotando la posición de mi cuerpo cada dos horas. Me dispuse a cumplir con las indicaciones y, de hecho, me sentí más cómoda para respirar, dejé pasar otra cena, y solo pensé en dormir. Cuando vinieron a buscarme, alrededor de las 23.30, estaba bañada en sudor, y esperaba que tal vez la fiebre había empezado a ceder.
Mientras me conectaban a varios sensores que medían constantemente mi presión sanguínea, mi oxigenación y mi ritmo cardíaco, me alegré de observar que mi habitación tenía una ventana con las cortinas levantadas y del otro costado otra que comunicaba con el pasillo por el que circulaban médicos, enfermeros y el llamado “personal de hotelería”. Alejada de todo contacto familiar, ese ajetreo me produjo una extraña nostalgia de la “normalidad”. Es increíble lo estimulante que puede ser advertir el ir y venir de las personas después de varios días de aislamiento casi absoluto.
Cada mañana llegaban del laboratorio, me extraían sangre y me tomaban una placa de tórax para verificar cómo seguía. ¡Y por fin empecé a mejorar! Ya sin fiebre, poco a poco empecé a poder ingerir alimentos. Aunque despertaba con mucha tos, y me costaba mantenerme fuera de la cama, con el correr de las horas iba sintiéndome más fuerte. Empecé a leer y a contestar mensajes de Whatsapp y en Twitter. Decenas, cientos, que agradeceré por siempre. Aunque la inflamación persistía, tras algo más de dos días sin fiebre y ya alimentándome bien, me regresaron a una habitación común.
Fueron horas en las que mis fuerzas volvieron. Dormí una última noche en el sanatorio, la mejor, y me desperté con menos tos, una buena señal que anticipó lo que llegaría: una llamada del médico avisándome que tenía buenas noticias y que me darían el alta. Según indicó la médica de planta, ahora deberé retomar mi vida normal con ciertas precauciones. Es probable que algunos rastros de la neumonía persistan hasta un mes.
El regreso a casa no fue tan fácil como había imaginado: estar parada me marea, me siento débil y me agito cuando intento “atacar” las tareas de la casa. Tampoco recuperé por completo el apetito. Por otro lado, si bien todo indica que al pasar por la infección quedé inmunizada, no se sabe por cuánto tiempo: ¿un mes, tres, un año? Es una pregunta, entre las tantas que plantea este virus, que todavía permanece sin respuesta. Hasta no hacerme un test serológico, tampoco sabré si mis anticuerpos son neutralizantes del virus. Otra duda es si se habrá contagiado mi marido, que sí salía a hacer las compras; él nunca tuvo síntomas, pero igual se va a hacer el test.
Mientras me llevaban hacia la entrada del sanatorio para enviarme a casa, no podía dejar de admirar el cielo azul intenso que hace tantos días me estaba vedado. Yo era de los que piensan: “A mí no me va a tocar”. Sin embargo, incluso observando las recomendaciones, me tocó. Transité por un cuadro moderado y puedo contarlo, pero no se sabe quiénes deberán enfrentar el trance más grave, la situación más delicada. Solo nos queda tomar este virus en serio. Es tan contagioso que bastan quince minutos a cierta distancia y sin protección para transmitirlo.
Cuidémonos por nosotros, pero también por los demás. Incluso en los casos exitosos, pasar por la experiencia de enfrentar al nuevo coronavirus es un precio que seguramente nadie está contento de pagar.

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Los últimos testigos del horror
Un mural con fotos en blanco y negro da inicio al recorrido. Familias reunidas, chicos, científicos. Hombres en el campo y en la ciudad; mujeres en la playa, en una boda.

 "Aquellos son mi mamá y mi papá", dice con su voz aguda y enérgica Diana Wang. Señala una de las fotografías que muestran la etapa previa al horror y allí están: su madre y su padre caminando por la calle.

 Eso fue antes de vivir escondidos, de tener que huir de Polonia, de llevarse a su pequeña Diana a América del Sur, de dejar a su hijo con una familia católica para salvarlo y recuperarlo cuando el infierno terminara; es antes de saber que nunca volverían a ver al niño. En la foto, la pareja sonríe. También lo hace ahora a mi lado Diana: sonríe feliz, pero seria.
Diana Wang nos acompaña en esta visita privada al Museo del Holocausto que, tras ser remodelado durante dos años, hoy reabre al público. Ella fue presidenta del capítulo local de Generaciones de la Shoá y colaboró en la modernización de este espacio junto con un equipo interdisciplinario de profesionales y sobrevivientes. Recorrerlo nos puede llevar una hora y media o el día entero; dependerá del grado de profundidad que le demos a la experiencia. Hay pantallas táctiles, dispositivos interactivos, se puede bajar una app, ver videos con testimonios inéditos, hay diarios de la época -nacionales e internacionales-, elementos de uso cotidiano que se resignifican a la luz de una historia que ya conocemos.
Damos unos pasos y un mapa que se ilumina en el suelo muestra cómo avanzó el nazismo; se tiñen de rojo las regiones, los países. La mancha crece y Polonia, a los pies de Diana, sangra.
Una sala ocupa exactamente el espacio de un vagón de tren como los que llevaban a los prisioneros. La pequeña ventana donde se proyecta un paisaje en movimiento produce un efecto inmersivo que contagia desde lejos el miedo, también la sensación de hacinamiento. Solo esa ventanita, todo ese efecto.
Sobre las cuatro paredes de un ambiente cerrado se narra lo cotidiano del gueto. En las filmaciones de las víctimas en su día a día se ve un cadáver, apenas uno en representación de tantos. Los demás que aparecían fueron quitados en la edición.
En otro cuarto, un televisor exhibe escenas impresionantes. Está ubicado discretamente tras una medianera baja y junto a un cartel de advertencia. Tomar la decisión -y el coraje- de asomarse es personal y no resulta imprescindible para percibir el dolor. En la sutileza de un discurso sin estridencias se impone, por sí misma, la gravedad del nazismo.
Unos nombres se escriben con luz en las paredes de un hall inmenso. Las palabras se desarman, las letras vuelan hacia el techo hasta convertirse en estrellas y desaparecer. Identifican a los seis millones de asesinados.
Pero el relato no termina con los muertos, sigue con los rescatadores y con quienes se salvaron.
En el epílogo del itinerario, Lea Novera, que actualmente tiene 92 años, va a respondernos. "¿En qué campo de concentración estuviste?", "¿cómo llegaste a la Argentina?", "¿qué te enseñó la guerra?", "¿odiás?", le preguntamos a través de un micrófono a la mujer, que está dentro de una pantalla. Sobre la base de una extensa entrevista, y gracias a la inteligencia artificial, es posible este diálogo.
Los sobrevivientes ya van llegando al final de la vida que lograron conservar a pesar de todo. "La semana pasada fallecieron tres", lamenta Diana, y su vocecita, la que traza un hilo invisible entre ese y este lado de la historia, se vuelve más débil.
"¿Por qué vos sobreviviste?". Lea contesta que cree que no habrá sido por ser más fuerte ni más inteligente que el resto, sino porque, seguramente, estaba destinada a vivir para contarlo. Ella es una de las últimas testigos del Holocausto y, tecnología mediante, en este museo de resguardo de la memoria, seguirá cumpliendo su misión. Siempre.

S. B.

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Un "Justo entre las Naciones"
LOS FALSOS DOCUMENTOS DE CIUDADANÍA SALVADOREÑA QUE SALVARON A MILES DE JUDÍOS DURANTE EL HOLOCAUSTO.
Dos hombres, uno diplomático de El Salvador y el otro un hombre de negocios judío-rumano, tramaron un complot increíble propio de un guión cinematográfico,que mantuvo a muchos judíos fuera de Auschwitz. Sin embargo, su historia solo se conoce hoy gracias a un concurso de belleza de América Central en la década de 1970.José Arturo Castellanos y George Mantello no eran una pareja que uno podría haber imaginado haciendo equipo para burlar a los nazis genocidas y a un mundo indiferente. Sin embargo, una vez que las circunstancias reunieron a los dos hombres para un acuerdo comercial en 1939, se produjo una relación que durante los próximos cinco años dio como resultado la elaboración y el desarrollo de un plan que salvó a decenas de miles de judíos condenados a morir en Auschwitz.
Nacido como György Mandl en Transilvania (una parte de Rumania de habla húngara) en 1901, George Mantello creció en una familia judía ortodoxa acomodada. Su educación secular incluía asistir a una escuela militar durante la Primera Guerra Mundial, antes de ingresar al mundo de los negocios. Un verdadero cosmopolita, se movía con facilidad de una capital europea a otra, mientras trabaja simultáneamente en varios campos comerciales diferentes: finanzas, textiles, comercio internacional. Y aunque se mezclaba cómodamente con la sociedad no judía, se identificaba fuertemente con el sionismo revisionista.

José Castellanos nació en San Vicente, El Salvador, en 1893. También provenía de una familia acomodada, y también asistió a la academia militar.En 1936, era coronel y miembro del Estado Mayor del ejército.Como agente de negocios del ejército en Europa, Castellanos conoció a Mandl, quien ahora se llamaba a sí mismo George Mandel, y finalmente eliminó cualquier indicio judío de su nombre al convertirse en Mantello, quien negoció un acuerdo para que el salvadoreño comprara armas y suministros para su país en 1939.
Mantello adquirió protección adicional cuando Castellanos le dio un nombramiento diplomático salvadoreño. En 1939, el judío centroeuropeo de habla hispana se convirtió en el agregado honorario de El Salvador en Bucarest y cónsul honorario en Yugoslavia y Checoslovaquia. Al mismo tiempo, servir como diplomático salvadoreño significaba que Mantello y su familia inmediata, tenían pasaportes diplomáticos, que al menos los protegían de la deportación de los alemanes.

Después de la Kristallnacht en noviembre de 1938, Castellanos solicitó permiso al ministro de Relaciones Exteriores de El Salvador para hacerlo en una escala más grande. Su petición fue rechazada.
Cuando Mantello se mudó a Suiza en 1942, Castellanos, que ahora era el cónsul general salvadoreño, le creó un nuevo título: primer secretario del consulado de Ginebra. Juntos, se encargaron de crear un nuevo documento “oficial“: un certificado de ciudadanía salvadoreña, que procedieron a distribuir a los judíos en varios países de Europa, incluidos Francia y otros países ocupados. Tanto el puesto de primer secretario como el certificado de ciudadanía fueron creaciones ad hoc elaborados por Castellanos y Mantello.
La mejor hora del dúo llegó en 1944. Un nuevo gobierno democrático salvadoreño reemplazó al anterior régimen y decidió lanzar su apoyo al plan de rescate de Castellanos.
Para entonces, Mantello había logrado contrabandear unos 10.000 documentos de ciudadanía salvadoreña a Budapest, con la ayuda de la oficina consular suiza allí, y distribuirlos sin cargo alguno. Cada uno era válido para toda una familia. Una ola de presión política aplicada sobre el gobierno suizo logró que Suiza aceptara reconocer los certificados salvadoreños.
RECONOCIMIENTO TARDÍO
A pesar de su heroísmo e ingenio, pasarían décadas antes de que Castellanos o Mantello recibieran crédito por su trabajo de rescate. En el caso de Mantello, los enemigos políticos en Suiza lo acusaron de beneficiarse de sus esfuerzos. Se defendió con éxito de los cargos, pero pasaría un tiempo antes de que los historiadores reconocieran sus logros. Murió en Roma en 1992 y fue enterrado en Israel.
Castellanos regresó a El Salvador en 1945, retirándose del servicio diplomático en 1956. Frieda Castellanos dice a Haaretz por teléfono desde San Salvador que solo cuando tenía 22 años, en 1974, se enteró del trabajo de rescate de su padre durante la guerra. El Salvador fue sede de un concurso de belleza ese año, y el escritor Leon Uris (“Éxodo”) actuó como juez. Al llegar a San Salvador, Uris expresó interés en conocer a Castellanos, y cuando lo visitó hubo un aluvión de historias en la prensa local sobre el salvadoreño.

Según la hija de Castellanos: “Fue la primera vez que oí hablar de ello“. Dice que cuando le preguntó a su padre por qué nunca había revelado ese capítulo en su vida, dijo: “Sólo hice lo que cualquiera hubiera hecho en mi lugar.”
José Arturo Castellanos murió en 1977. Pasarían otros 23 años antes de que la pequeña comunidad judía de San Salvador, el gobierno salvadoreño y la familia Castellanos unieron fuerzas para armar un archivo que pudiera ser enviado a Yad Vashem, con la esperanza de que reconociera al difunto diplomático como un Justo entre las Naciones. Y no fue hasta 2007 que el material fue presentado al Museo del Holocausto.En 2010, Castellanos fue reconocido como Justo entre las Naciones .

Fuente: Haaretz – Reproducción autorizada con la mención: ©EnlaceJudíoMéxico
Resumen de Silvio Jazanovich para Comunidad Judía Masorti Bet-El Madrid

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LA GRAN SINAGOGA DE BUDAPEST
Es la segunda sinagoga más grande del mundo tras la de Nueva York .

Se construyó en tan sólo cinco años (1854-1859) y, aunque fue seriamente dañada durante la Segunda Guerra Mundial, fue restaurada en 1991 gracias a las generosas aportaciones de, entre otros, el actor Tony Curtis, descendiente de judíos húngaros.

Conserva la espectacularidad que la convierte en un lugar de obligada visita en la capital húngara.En su patio exterior, tiene lugar otro sentido tributo a los 400.000 judíos húngaros aniquilados por el nazismo, el "Árbol de la Vida", un sauce llorón construído en acero que tiene en cada una de sus hojas el nombre de un judío asesinado durante el Holocausto.

Otra de las paradojas es que posee un cementerio en su exterior, algo que no ocurre en ningún otro lugar del mundo porque va en contra de la tradición judía. 

El motivo,es que en dicho lugar aparecieron los cuerpos de 2.000 judíos asesinados por los nazis en el gueto de Budapest. Como homenaje a ellos y en recuerdo de la barbarie nazi, están enterradas junto a la sinagoga. Un lugar que provoca una emoción incontenible. Junto al cementerio hay fotografías históricas tomadas por los soldados que liberaron el gueto de Budapest y que atestiguan aquel panorama dantesco.

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Su hijo pasó 1319 días preso por un crimen que no cometió: "En la cárcel te lo estropean"
Fabiola  esperó más de 1300 días la liberación de su hijo, preso por un crimen que no cometió
A Fabiola  la movilizó el amor de madre, pero también una búsqueda implacable de la verdad. "Pido justicia para la familia de José ", declaró en plena detención de su hijo, Diego  acusado por el crimen de un policía local de Moreno. Tuvieron que pasar tres años, siete meses y once días para que un tribunal finalmente acreditara la inocencia que ella sostenía desde el primer momento.
"En dos horas de juicio lo absolvieron -cuenta ahorapero para conseguirlo se debió luchar mucho: hicimos marchas, radios abiertas, incluso formamos una comisión por la libertad de Diego y por otras causas armadas. Todo lo que se hizo fue para dar vuelta lo que habían hecho con mi hijo, para que los fiscales trabajaran como corresponde, para que hubiera una investigación previa y no solo se presente ante el juez la versión que les da la policía".
El 12 de noviembre de 2015, a las seis de la mañana, una comitiva de agentes de la fuerza de seguridad bonaerenses irrumpió en una casa de la localidad de Paso del Rey, en el partido de Moreno.
El muchacho que por aquel entonces tenía 22 años, y su novia, se levantaron de la cama aturdidos y asustados por los golpes atronadores. El oficial a cargo del operativo les informó que buscaban cierta ropa y un arma de fuego. No encontraron nada de eso, pero igual se llevaron al joven esposado.
"Lo tuvieron varias horas en una fiscalía -recuerda la madre- y no prestó declaración porque la abogada defensora de oficio que le asignaron le había dicho que no lo hiciese. Permaneció seis días detenido en un calabozo de la comisaría 1ª de Moreno y luego lo trasladaron en un auto particular a la Delegación Departamental de Investigación (DDI) de General Rodríguez. Ahí un comisario le explicó que estaba detenido por la muerte de un policía y le dijo: 'Te tocó perder, Negro, te vas a tener que hacer cargo'".
Se lo señaló como el autor material del asesinato de José , un instructor de tiro de la Policía Local de Moreno, ocurrido 6 de noviembre en su casa del barrio La Perlita.
Ese día, al menos dos hombres forzaron una reja y se metieron por una de las ventanas, pero al ingresar se toparon con  el instructor que estaba de franco. La resistencia del policía acabó con tres tiros. Mientras los delincuentes escapaban sin robar nada, EL hombre moría en los brazos de su mujer y ante la mirada horrorizada de sus hijos.
El fiscal Walter Velázquez, a cargo de la Unidad Funcional de Instrucción (UFI) Nº 2 del Departamento Judicial de Moreno y General Rodríguez, acusó a  de homicidio criminis causae en tentativa de robo con portación de arma de fuego. Semejante acusación exponía al imputado a una potencial condena a prisión perpetua.
"Diego me decía que me quedara tranquila -cuenta -, que todo se iba a aclarar. Estaba confiado en que cuando declararan los amigos que estuvieron con él el día en que mataron al policía, volvería a casa. Pero hubo una rueda de reconocimiento y la viuda del policía lo señaló a él. Fue extraño porque las características que ella había dado del asesino de su marido no coincidían en nada con la fisonomía de mi hijo. Evidentemente alguien le había dicho que lo marcara. Al día siguiente lo trasladaron a Diego a la Unidad 28 de Magdalena".
"En la cárcel te lo estropean"
Estuvo un año y medio detenido en Magdalena. Luego fue trasladado a la Unidad Penitenciaria de Mercedes, donde estuvo otro año, hasta que una pelea en su pabellón precipitó su transferencia a la Unidad 13 de Junín. El recibimiento en esa cárcel fue terrible para Diego: lo golpearon y le robaron todas sus pertenencias. De nuevo debió ser movilizado, esta vez, a la cárcel de Campana.
"Por la gravedad de la causa que le armaron él tenía que estar en el pabellón de máxima seguridad. En ese lugar los presos son más 'pesados' y el Servicio Penitenciario Bonaerense reprime sin piedad. En una de esas requisas a Diego le dispararon y le asestaron 11 perdigones en una pierna. Cuesta mucho mantenerse ahí adentro. En la cárcel te lo estropean", se lamenta la madre.
Tanto como la novia  no dejaron de investigar por su cuenta y de aportar elementos para la causa. Así se enteraron de que Walter Gamarra, que había estado involucrado con Chávez en una causa por tenencia de marihuana en el pasado, había participado del crimen del policía. Después de mucho insistir, las mujeres lograron que Gamarra, que estaba preso por otro robo, se comprometiera a declarar la verdad.
Finalmente, el 24 de junio de 2019, en la sede del Tribunal Oral N°3 de Mercedes, comenzó el debate. Antes le habían ofrecido la posibilidad de un juicio abreviado, pero él dejó en claro que jamás asumiría la autoría de un crimen que no había cometido. La declaración de Gamarra, prevista para la tercera jornada, se adelantó por un pedido expreso de su abogado.
"Diego Chávez no tiene nada que ver. No sé por qué está acá", dijo el testigo frente a los jueces, y luego entregó detalles de cómo había sido el intento de robo al policía y de cómo su cómplice lo había matado. Una hora más tarde, el Tribunal leyó el veredicto absolutorio de Chávez.
"Ni siquiera hizo falta que él declarase -remarca Aguirre- y un juicio que estaba previsto que durase tres días se resolvió en dos horas. Diego, dentro de todo, tuvo mucha suerte, pero hay un montón de muchachos que no la tienen. La Justicia te pone la excusa de que están excedidos por la cantidad de causas, pero son los pibes los que quedan presos acusados de homicidios, y muchos, contra integrantes de alguna fuerza de seguridad".
Hoy Chávez intenta reconstruir su vida.Se quiso entrevistarlo, pero él se disculpó argumentando que nadie mejor que su madre podría explicar cómo funcionan los mecanismos de un sistema arbitrario. Ella lo resume así: "La Justicia te dicta la prisión preventiva y tenés que 'comerte' adentro hasta que ellos quieran, hasta que se les cante hacer bien su trabajo".
Un grupo que apoya a víctimas de causas armadas
"Después de vivir todo lo que pasé con mi hijo no me podía quedar de brazos cruzados, así que empecé a contactarme con gente que trabajó el tema de las causas armadas y del 'gatillo fácil' para asesorarme. Una vez que logramos la absolución de Diego fue al revés: mucha gente empezó a buscarme a mí para contarme de los casos de sus hijos y así se nos ocurrió formar un colectivo", cuenta Fabiola sobre la creación de la primera organización en el país de Familiares y Amigos de Víctimas de Causas Armadas.
El grupo, del que también participan organizaciones territoriales y de defensa y promoción de los derechos humanos, se propone "visibilizar y acabar con esta aberrante vejación contra lxs pibxs de nuestras barriadas" y exige "que jueces y fiscales dejen de avalar los fraguados policiales".
Los casos de José Luis Orellana, Yanina González, Yanina Farías, Nicolás Encina, Axel Romero y Lucas Liberatori son algunos ejemplos de una "represión sistemática direccionada hacia los jóvenes que habitan los barrios humildes", según denuncia el colectivo, que ya marchó el pasado 17 de octubre desde la Plaza del Congreso hasta la sede del Ministerio Público Fiscal de la Nación.
El objetivo de la movilización fue entregar a las autoridades un petitorio para que se revean las causas donde se sospecha que hay irregularidades y que se garanticen los derechos del debido proceso judicial-penal como, por ejemplo, la entrega de copias de las causas a los familiares.
En el petitorio también se denunciaron prácticas recurrentes por parte de las fuerzas de seguridad, como ser el "plantado" de pruebas o la inclusión de testigos de supuesta identidad reservada, "tendientes a presentar versiones distintas sobre hechos efectivamente ocurridos (fraguados) o, lisa y llanamente, la construcción de circunstancias fácticas inexistentes (armados)".

G. R.

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Hace 28 años, en1985, finalizó la secreta “Operación Moisés”, que llevó a Israel a 8.000 judíos de Etiopía, 1.500 de los cuales eran niños y jóvenes que viajaron sin sus padres, a pesar de la prohibición existente para su salida del país.

El operativo duro 45 días y recibió ese nombre en honor a quien lideró la salida de los Hijos de Israel de Egipto, miles de años antes, y como símbolo de una redención entendida como similar.Durante generaciones, la comunidad etíope soñó con regresar a Israel, y ese anhelo comenzó a concretarse en 1975, cuando el Superior Rabinato la reconoció como tal.Dos años después, Israel decidió llevarlos “a casa”, un proceso que le insumió 8 años.
Los interesados debieron atravesar diversas peripecias y peligros, que incluían llegar en pequeños grupos a la frontera con Sudán.La mayoría recorrió el camino a pie y durante esas dos a cuatro semanas fue víctima de ataques y asaltos; unas 4.000 personas fallecieron en el intento.Una vez en Sudán, los inmigrantes estuvieron un largo período en precarios campamentos de refugiados somalíes, donde muchos otros murieron.El operativo se interrumpió cuando se hizo público y ante el temor a represalias en el mundo árabe del presidente de Sudán, que luego decidió romper relaciones con el Estado judío.
En mayo de 1991, Israel ejecutó la “Operación Salomón” y transportó, en 36 horas, a otros 14.200 judíos etíopes, todos los que quisieron retornar a Sión.

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Un joven inglés con heridas de guerra navega para ayudar a otros
Craig Wood combatió en Afganistán, donde perdió sus piernas y una parte de uno de sus brazos por la explosión de una mina; con su velero, pasó por Mar del Plata
Craig Wood recorre el mundo en su velero Sirius
MAR DEL PLATA.– Batalla con un destornillador y pinzas sobre los caños del sistema de velas, dañados en el último tramo del viaje. Y una verdadera pirueta es el paso obligado desde la marina a su embarcación, con esfuerzo para deslizar su cabeza y tronco por debajo de los tensos cables de estribor. Ya en cubierta le da unas palmadas al casco y sonríe para decir sobre su velero Sirius, de 14 metros de eslora: “This is my baby”. Con él hace más de dos años que recorre mares y océanos.
Una travesía que en la mayoría de los tramos cubre en soledad. En otros, con una tripulación especializada a la que invita para afrontar los recorridos más complejos. Y algunos en los que tiene como invitados especiales a excombatientes como él, a los que desde las bondades de la navegación busca ayudar a salir de secuelas que le dejaron las guerras.
Craig Wood, exintegrante del Segundo Batallón Los Rifles del Ejército del Reino Unido, es el anfitrión que recibe a bordo parado sobre las prótesis que reemplazan sus dos piernas que, junto a parte del brazo izquierdo, perdió cuando una mina hizo volar el camión en el que viajaba durante sus primeras horas en Afganistán, hace una década, cuando apenas tenía 18 años.
“¿Si me arrepiento de ser soldado? Para nada, me puso aquí, con mi bote y a navegar por el mundo”, dice, feliz en esta primera escala argentina. Su velero estuvo amarrado en el Club Náutico de esta ciudad y luego pasó al Yacht Club Argentino, donde seguirá con su travesía que lo llevará por Puerto Madryn, Puerto Deseado y las islas Malvinas.
Es oriundo de Doncaster, en el distrito de Yorkshire. Su relación con los barcos empezó a los 6 años, pero sobre el filo de su adolescencia se decidió por la carrera militar y optó por el Ejército en lugar de la Armada, que quizás tenía mucho más que ver con sus orígenes.
Apenas había cumplido la mayoría de edad cuando lo destinaron a Afganistán, donde los talibanes eran el objetivo a vencer por una coalición entre fuerzas de Estados Unidos y países europeos. El 30 de julio de 2009, cuando apenas terminaban de instalarse allí, durante una de las primeras patrullas se toparon con una carga explosiva que los hizo volar por el aire. Pasó dos semanas en estado de coma y los médicos le dieron mínimas chances de sobrevida. Pero aquí está, con decenas de cirugías encima. Diez de ellas en el rostro.
“Estar ahí fue mi elección y no puedo quejarme”, explica sobre su tragedia. “Solo pasó, sucedió lo que sucedió y de ahí en más solo traté de ser fuerte”, resalta.
Desde la cama que lo tenía postrado juró que iba a volver a caminar. Lo hizo también ante la duquesa de Cornualles, Camila, esposa del príncipe Carlos de Inglaterra, que lo visitó en la Unidad de Rehabilitación Médica de Defensa en Headley Court, donde avanzaba con su rehabilitación.
No solo logró su objetivo al cabo de casi cinco años de tratamiento, sino que pronto dio el paso siguiente, que era volver a navegar. Ahora como una instancia más de su recuperación. Con sus ingresos en concepto de pensión del Estado británico logró comprarse su primer velero, que lo llevó hasta Grecia. Allí encontró a Sirius, la embarcación que desde hace casi un año y medio es su hogar.
“Quiero dar la vuelta al mundo”, afirma sobre un proyecto al que no le pone plazos. “Pueden ser diez años, o veinte, no importa”, dice, relajado, ahora acompañado por Douglas Varacalli, Emily Abramson y Renata Ewerder, la tripulación neoyorquina que se sumó ad honorem a este periplo por Sudamérica.
Afirma que todo lo paga de su bolsillo, con sus ingresos como veterano de guerra, que percibirá de por vida. Y que se decidió a invitar a otros que con secuelas físicas o psicológicas, más conocidas como trastorno de estrés postraumático, también sufrieron los estragos de vivir expuestos a las bombas y la muerte.
“Lo hago con ellos porque sé que navegar es una gran experiencia para superar el estrés que deja la guerra, una verdadera terapia a mar abierto”, explica Wood.
Uno de sus objetivos, cuando pudo volver a tomar un timón, era participar en los Juegos Paraolímpicos. Pero se encontró que el yachting es una de las disciplinas que ya no tienen lugar en esa competición internacional. Por eso optó por esta travesía que comenzó en Inglaterra.
Hacia el Pacífico
Las aguas del sur lo pondrán a prueba a fines de este mes o comienzos de febrero, cuando cruce el muy bravío Estrecho de Magallanes para llegar hasta el Pacífico y, desde Chile, comience el recorrido con rumbo norte.
Durante cada una de estas navegaciones se desafía a sí mismo. Tensa cuerdas, iza y arría velas, revisa instalaciones, arma sus cartas náuticas y avanza con los buenos vientos. No reconoce momentos difíciles aunque admite que los peores tiempos los pasa cuando viaja solo e intenta dormir. “No se logra descansar bien porque estoy pendiente de los movimientos”, reconoce. No ha sido el caso aún, pero tiene claro que ante dificultades complejas siempre tendrá un equipo de radio a mano y un navegante de paso que pueda ayudarlo.
Cuando tiene que hablar de complicaciones o momentos difíciles no habla de maniobras sino de un golpe al bolsillo. Dejó su velero en Río de Janeiro, tomó un vuelo para ver a su familia y al regreso se encontró con una deuda por exceso de tiempo de amarre. “¡11.000 libras!”, remarca.
Arma un diario de viaje en un cuaderno, con un detallado manuscrito en el que cita condiciones de navegación, sensaciones y destinos. El otro lo tiene en su brazo derecho: por cada país que toca se hace un tatuaje que simbolice un recuerdo de esa escala.
Durante su estada aquí, hizo un viaje fugaz a Buenos Aires para comprar algunos equipos de navegación.
Wood no reniega de su destino. Ratifica que lo que pasó tuvo que ver con consecuencias de elecciones propias. Y como tales las asume. No repudia la guerra. “Depende las razones, unas valen la pena, otras no”, advierte. Cita el caso de Afganistán, escenario de su drama: “Creamos a los talibanes, un Frankenstein, y había que combatirlos”, afirma, sin dudar.

D. P.

LA PÁGINA DE JORGE FERNÁNDEZ DÍAZ

LEIDO POR JORGE FERNÁNDEZ DÍAZ

THE NEW YORK TIMES
Fueron amantes en Auschwitz y se reunieron 72 años después; él tenía una sola pregunta

Por Keren Blankfeld

La primera vez que le habló, en 1943, cerca del crematorio de Auschwitz, David Wisnia se dio cuenta de que Helen Spitzer no era una prisionera cualquiera. Zippi, como la conocían, siempre estaba limpia y aliñada. Usaba una chaqueta y olía bien. Los presentó otro prisionero, porque ella se lo pidió.
Su mera presencia era inusual: una mujer fuera de la zona para mujeres hablando con un prisionero varón. Sin que Wisnia reparara en ello, ya estaban solos, y los prisioneros que los rodeaban se habían ido. Más tarde se dio cuenta de que esto no era una coincidencia. Planearon verse de nuevo en una semana.
El día de su cita, Wisnia fue a verla al cuartel entre los crematorios 4 y 5, como lo habían planeado. Subió a lo alto de una escalera improvisada hecha de paquetes de ropa de los prisioneros. Spitzer la había acomodado, un espacio entre cientos de pilas, con el tamaño suficiente para que cupieran ambos. Wisnia tenía 17 años; ella, 25.
Ambos eran prisioneros judíos en Auschwitz y ambos tenían privilegios. Wisnia, a quien en un principio obligaron a recolectar los cadáveres de los prisioneros que se suicidaban, había sido elegido para entretener a sus captores nazis cuando descubrieron que era un cantante talentoso.
Spitzer tenía un puesto de más poder: era la diseñadora gráfica del campo de exterminio. Se volvieron amantes y se reunían en su rinconcito a una hora determinada casi una vez al mes. Después del temor inicial de saber que estaban poniendo en peligro sus vidas, comenzaron a anhelar esas citas. Wisnia se sentía especial. “Me eligió a mí”, recordó.
Durante algunos meses, lograron ser el escape del otro, pero sabían que esas visitas no durarían. A su alrededor, la muerte estaba por todas partes. Aun así, los amantes planearon una vida juntos, un futuro afuera de Auschwitz. Sabían que los separarían, pero tenían un plan, después de que acabara la guerra, se reunirían.
Les tomó 72 años.
En una tarde reciente este otoño, Wisnia estaba sentado en la casa donde ha vivido durante 67 años en su ciudad adoptada de Levittown, Pensilvania, viendo fotografías viejas. Wisnia, todavía un cantante apasionado, pasó décadas como cantor en la congregación local. Ahora, casi una vez al mes, ofrece discursos en los que relata historias de guerra, generalmente a estudiantes y a veces en bibliotecas o congregaciones.
“Aún hay algunas personas que conocen los detalles”, comentó.
Spitzer fue una de las primeras mujeres judías en llegar a Auschwitz en marzo de 1942. Gracias a que podía hablar alemán, sabía de diseño gráfico y también por pura suerte, se hizo de un empleo de oficina.
Conforme crecieron las responsabilidades de Spitzer, obtuvo más libertad para trasladarse por algunas zonas del campo y a veces le permitían hacer excursiones. Sin embargo, Spitzer jamás fue colaboradora nazi ni kapo, aquellas personas judías encargadas de vigilar a otros prisioneros. En cambio, usó su puesto para ayudar a prisioneros y aliados.
A Wisnia le asignaron la “unidad de cadáveres” cuando llegó. Pero en cuestión de meses se corrió la voz de que Wisnia era un cantante talentoso. Comenzó a cantarles con frecuencia a los guardias nazis y le asignaron un nuevo puesto en un edificio que las SS llamaban el Sauna. Desinfectaba la ropa de los recién llegados con los mismos comprimidos que se usaban para asesinar a los prisioneros en las cámaras de gas.
Spitzer, que había visto a Wisnia en el Sauna, comenzó a hacer visitas especiales. Su relación duró varios meses. Una tarde, en 1944, se dieron cuenta de que probablemente sería su última reunión en su rincón. Los nazis estaban transportando a los últimos prisioneros del campo para matarlos mientras daban una caminata y destruían las pruebas de sus delitos.
Durante su última cita hicieron un plan. Se reunirían en Varsovia cuando terminara la guerra, en un centro comunitario. Era una promesa.
Wisnia se fue antes que Spitzer en uno de los últimos transportes que salieron de Auschwitz. Lo transfirieron al campo de concentración de Dachau en diciembre de 1944. Poco después, durante una marcha de la muerte desde Dachau, se encontró una pala. Golpeó a un guardia de las SS y escapó. Al día siguiente, mientras estaba oculto en un establo, escuchó lo que creyó que eran tropas soviéticas que se acercaban. Corrió hacia los tanques y esperó tener suerte. Resultaron ser soldados estadounidenses.
Aunque por ser polaco jamás pudo volverse soldado raso, Wisnia llevó a cabo varios empleos en el Ejército estadounidense después de la guerra. Trabajó en el Puesto de Intercambio del Ejército, que proporcionaba artículos básicos a los soldados. En cuanto se unió a los estadounidenses, su plan de reunirse con Zippi en Varsovia ya ni siquiera era una consideración. Estados Unidos era su futuro.
Spitzer fue una de los últimas en irse del campo viva. La enviaron al campamento de mujeres en Ravensbrück y a un subcampo en Malchow antes de que la evacuaran mediante una marcha de la muerte. Ella y una amiga escaparon de la marcha borrando la franja roja que habían pintado en sus uniformes, lo cual les permitió mezclarse con la población local que estaba escapando.
En medio del caos, Spitzer llegó al primer campo de personas desplazadas que albergaba a judíos en la zona estadounidense de la Alemania ocupada, donde, en la primavera de 1945, había por lo menos 4000 sobrevivientes.
Poco después, Spitzer se casó con Erwin Tichauer, el jefe de policía en funciones de ese campo. Una vez más, Spitzer, ahora conocida como Tichauer, se encontraba en una posición privilegiada. Aunque también eran personas desplazadas, los Tichauer vivían afuera del campo.
Los Tichauer terminaron por mudarse a Estados Unidos, primero a Austin, Texas, y en 1967 se asentaron en Nueva York, donde Tichauer se convirtió en profesora de bioingeniería en la Universidad de Nueva York.
Poco después de que terminó la guerra, un exprisionero de Auschwitz le dijo a Wisnia que Tichauer estaba viva. En ese entonces ya estaba muy involucrado en el Ejército estadounidense, con sede en Versalles, donde esperó hasta que por fin pudo emigrar a Estados Unidos.
Cuando sus tíos lo recogieron en el puerto en Hoboken en febrero de 1946, no podían creer que el chico de 19 años con uniforme de soldado raso fuera el pequeño David que vieron por última vez en Varsovia.
Apresurándose para compensar el tiempo perdido, Wisnia se adentró a la vida de la ciudad de Nueva York, y fue a bailes y fiestas. En 1947, en una boda, conoció a Hope, su futura esposa.
A lo largo de los años, Wisnia siguió enterándose de lo que pasaba con Tichauer a través de un amigo en común. Mientras tanto, su familia creció: tuvo cuatro hijos y seis nietos. En 2016, Wisnia decidió tratar de comunicarse con Zippi. Había compartido la historia con su familia. Su hijo, que ahora era rabino en la sinagoga reformista en Princeton, Nueva Jersey, inició el contacto en su nombre. Finalmente, ella acordó organizar una visita.
Habían pasado 72 años desde que había visto por última vez a su exnovia. Había escuchado que estaba enferma, pero sabía pocas cosas sobre su vida. Sospechaba que había ayudado a mantenerlo con vida y quería saber si eso era cierto.
Cuando Wisnia y sus nietos llegaron a su apartamento en Manhattan, vieron que Tichauer estaba tendida en una cama de hospital, rodeada de estantes llenos de libros. Había estado sola desde que murió su esposo en 1996, y jamás tuvieron hijos. Con el paso de los años, postrada en una cama, poco a poco perdió la vista y la audición.
En un principio, no lo reconoció. Después Wisnia se acercó a ella.
“Sus ojos se abrieron por completo, casi como si hubiera recobrado la vida”, dijo Avi Wisnia, de 37 años, nieto de Wisnia. “Todos quedamos estupefactos”.
La reunión duró cerca de dos horas. Finalmente, tuvo que preguntar: ¿tuvo algo que ver con el hecho de que logró sobrevivir en Auschwitz todo ese tiempo?
Alzó su mano y mostró sus cinco dedos. Su voz sonó fuerte, con un marcado acento eslovaco. “Te salvé cinco veces de un mal destino”, le respondió.
“Sabía que era ella”, les dijo Wisnia a sus nietos. “Es totalmente asombroso. Sorprendente”.
Pero aún había más. “Te estaba esperando”, dijo Tichauer. Wisnia quedó pasmado. Después de que escapó de la marcha de la muerte, lo esperó en Varsovia. Había continuado con el plan, pero él jamás llegó.
Lo había amado, le dijo en voz baja. Él también la había amado, le dijo.
Wisnia y Tichauer nunca volvieron a verse. Ella murió el año pasado a la edad de cien años. En su última tarde juntos, antes de que Wisnia se fuera de su apartamento, ella le pidió que le cantara. Él le tomó la mano y le cantó la canción húngara que ella le enseñó en Auschwitz. Quería mostrarle que recordaba la letra.
c.2019 The New York Times Company

HISTORIAS DE DOLOR Y SUPERACIÓN,

Un desconocido total
EL GENERAL JUDÍO CHINO QUE AYUDÓ A LA CREACIÓN DE ISRAEL.
Morris “Two-Gun,” (o “Dos-revólveres”) Cohen fue el único General Chino Judío, además fue jefe del Servicio Secreto Chino por un tiempo.En 1945, la Organización de las Naciones Unidas estaba siendo formada en San Francisco. Y una resolución proponiendo la división de Palestina en dos estados – uno judío y otro árabe – sería presentada a la nueva organización. 

La comunidad internacional judía haría lo posible por ver la resolución fuese aprobada.Two-Gun voló a San Francisco y convenció al jefe de la delegación China a abstener su voto cuando supo que pensaban oponerse a la división. A la larga, esta abstención ayudo a asegurar la aprobación de la medida de la partición de Palestina – y permitió la creación del Estado de Israel.
Nacido en Polonia dentro de una familia numerosa (ocho niños) y judío practicante, Abraham Morris Cohen fue un niño travieso apenas pudo caminar.La vida de Cohen ya en Canadá,cambio drásticamente una tarde en Saskatoon. Se deleitaba los domingos en la noche con una cena china. Pero una noche, al llegar a uno de sus lugares favoritos, se encontró con un pandillero atracando a Mah Sam, un señor de edad y dueño del restaurant chino. Cohen no iba a dejar estropear sus planes para esa noche – así que se acercó al matón, le propinó un golpe en la cabeza – le desarmó – y luego lo echo del restaurante.

Para los chinos, se convirtió en un héroe en momentos en que el sentir anti-Asiático en Canadá era aun más fuerte que el antisemitismo. Cohen se convirtió en el único hombre blanco permitido en la sociedad secreta china de los Tong.
Luego, Morris Cohen viajó a China allí se convirtió en líder del equipo de 250 guardaespaldas del presidente.Hubo varios intentos de asesinar al presidente. En una ocasión, Cohen se libro de tres asaltantes que lo atacaron a bordo de un tren. Su mano izquierda fue lesionada, la herida le hizo pensar “Supongamos que hubiese sido mi brazo derecho. En cuanto llegamos a Cantón, conseguí una segunda pistola, otro revólver Smith and Wesson.”Los periodistas le apodaron Cohen “Dos-Revólveres” o “two-gun”.
Two-Gun fue de gran servicio para los chinos. Veterano de la Primera Guerra Mundial, enseñó boxeo y el uso de armas a sus nuevos amigos. Se convirtió en concejal militar .En 1922, fue nombrado Director del Servicio Secreto Chino.
Morris Cohen tenía un conocimiento muy limitado del chino, pero en su nuevo puesto. Uno de sus confraternos era el intérprete Moisés Schwarzberg ¡ambos hablaban Yiddish!.Cuando descubrió quien era, Cohen comenzó a hablar en Yidish. Allí nació la colaboración de los dos Moisés. El Dr. Moisés Schwarzberg,era un Judío Ruso que ayudó a salvar a China de los Comunistas, durante un tiempo.Los idiomas oficiales del Servicio Secreto Chino, durante el tiempo de los dos Moisés, eran (en orden de importancia) chino, yiddish e inglés.

Two-Gun se convierte en General
Two-Gun fue elegido para comandar el escuadron 19 de la armada china. En 1931, la revista Time, reportó que Cohen “fue anunciado Brigadier General por el gobierno cantonés.” Dirigió tropas nacionalistas en su lucha tanto contra Japón como contra los comunistas chinos.
Cuando los japoneses entraron a la segunda guerra mundial en 1941, Cohen fue capturado en Hong Kong. Los japoneses ahora tenían a un gran enemigo –pero no lo sabían. Declarándose como un negociante canadiense, Cohen burló a los japoneses.
Al final, Morris Cohen estuvo entre un pequeño número de prisioneros puestos en libertad a cambio de importantes oficiales japoneses retenidos en los EEUU. Regresó a Canadá. “Cuando llego a Montreal,” dijo. “ Recogí mis cosas y pise la plataforma – un hombre libre..
Cohen falleció en Manchester y sus restos fueron sepultados allí bajo una lápida trilingüe –en ingles, hebreo tradicional y chino (un tributo de aquel pueblo al que sirvió tan bien.) El tributo lo identificó como “Mah Sam”
Resumen del artículo de Joe King

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"Mi querida Nadia y mi querida familia....
LA ÚLTIMA CARTA DE ELI COHEN EL ESPÍA ISRAELÍ EN SIRIA,A SU FAMILIA.

[Imagen: Eli y Nadia Cohen en el día de su boda. Agosto 1959]
La información de Eli Cohen recogida desde el interior de Siria fue fundamental en la victoria de Israel durante la Guerra de los Seis Días.
"Mi querida Nadia, y mi querida familia.Te estoy escribiendo estas últimas palabras, minutos antes de mi final, con la esperanza de que estaremos juntos para siempre.Le ruego a mi esposa que me perdone, que se encargue de sí misma y de nuestros hijos. Cuidar de ellos, criar y educarlos bien, y no los prives a ellos ni a ti mismo de nada,haz lo que debes, no privar a los hijos de un padre. Yo te doy mi bendición.
Te lo ruego mi querida Nadia no te pases la vida llorando por lo que ha pasado.Concéntrate en ti misma; espera con interés un futuro mejor!.Te envío mis últimos besos a ti y a los niños: Sophie, Irit, y Shaoul y al resto de mi familia, especialmente a mi madre.Por favor oren por mi alma."

La carta a su esposa Nadia y sus hijos,fue escrita una hora antes de su ejecución en Damasco.El espía israelí, Eli Cohen, "nuestro hombre en Damasco", vivió bajo el alias Kamel Amin Thabet en Siria desde 1962 hasta su muerte el 18 de mayo de 1965. La información de Eli Cohen recogida desde el interior de Siria fue fundamental en la victoria de Israel durante la Guerra de los Seis Días.
El final llegó el 18 de enero de 1965, cuando la inteligencia Siria interceptó una emisión pirateada de la zona donde Eli Cohen residía. Tres agentes de inteligencia sirios allanaron su residencia y lo encontraron transmitiendo en código Morse.
Fue arrestado e interrogado, pero continuó insistiendo en que era un inmigrante sirio de Argentina.
Cuando finalmente rompió bajo tortura, reveló que él era Eli Cohen, el espía israelí.
Fuente National Library of Israel.
Resumen y edición Silvio Jazanovich

HISTORIAS DE DOLOR Y SUPERACIÓN,

Cómo es criarse en el último leprosario de la Argentina
Sino fuese por quienes pasan cada tanto vestidos de ambo, por las ambulancias y las sillas de ruedas, por los carteles oxidados en los que se lee "clínica" o "planta depuradora", la casa en la que Leandro vive con su familia, podría estar en cualquiera de esos pueblos rurales donde al mediodía el tiempo parece detenerse. Pero no, se trata de un lugar único en el país: es el predio del Hospital Nacional Baldomero Sommer, el último leprosario que funciona en la Argentina, a 21 kilómetros de General Rodríguez.
Leandro tiene 17 años, es un chico alto, flaco y con el acento de su Misiones natal que todavía conserva, hace de guía turístico. "Para allá está el cementerio y aquello que se ve por ahí es la Iglesia. También hay kioscos y proveedurías, peña, teatro, centro de jubilados, jardín de infantes, escuela primaria y secundaria", señala el joven. Y agrega: "Esa es la tejeduría, donde hacen las sábanas y la ropa para los enfermos. Acá la vida es muy tranquila".
Leandro despide con un abrazo a su mamá, Beatriz, antes de irse caminando a la escuela 
Hace algunas décadas, Leandro no podría haberse criado con sus padres. Estas 275 hectáreas en sus comienzos funcionaban casi como una "cárcel" de máxima seguridad y estaban divididas en dos zonas separadas por alambres infranqueables: la A para "sanos" (donde estaban los empleados administrativos) y la B para los "enfermos", que llegaban cuando no les quedaba más opción, muchos separados de sus familias. En cambio, para las nuevas generaciones se convirtió en su hogar, el lugar donde se criaron, "su pueblo". Un mundo donde la inseguridad los toca de lejos, en el que prácticamente no hay señal de celular y en el que ninguna casa tiene Internet.
El Hospital Nacional Baldomero Sommer, el último leprosario que funciona en la Argentina, está a 21 kilómetros de General Rodríguez. En sus comienzos funcionaban casi como una "cárcel" de máxima seguridad
Rodeados de frondosos cipreses, casuarinas y álamos, viven unos 250 pacientes: 200 están, por su cuenta o con sus familias e hijos, distribuidos en sus cuatro barrios -Santa Madre de la Cruz, Sommer, San Martín y Padre Arnau-; y otros 50, aquellos con alguna discapacidad que limita su autonomía, en los pabellones.
"A veces tanta paz te aburre. Pero si vas al centro, hay mucho ruido. Es como que nunca nos conformamos", admite Leandro, mientras camina a su escuela, la secundaria Nº 10. Son unos diez minutos andando desde su casa, donde acaba de despedir a Beatriz , su mamá, con un beso y un abrazo.
Leandro en el aula de su escuela
El calor lo hace ir despacio. A las 13, la hora de la siesta ya arrima y todo está quieto; excepto por la parada del colectivo 500, que lleva y trae gente a General Rodríguez, el "centro" del que habla Leandro.
Beatriz  (43 años) en la puerta de la casa que comparte con sus hijos Leandro (17 años), Carla (20 años) y Maxi (23)
A contramano de lo que muchos piensan, la lepra no fue erradicada y en la Argentina hay entre 300 y 350 casos nuevos por año. Actualmente, esta enfermedad curable y de difícil contagio, tiene un tratamiento ambulatorio. Pero no siempre fue así. El Sommer abrió sus puertas en 1941 como un sanatorio-colonia. Alejado de todo, su misión era aislar a los enfermos.
La lepra no fue erradicada y en la Argentina hay entre 300 y 350 casos nuevos por año. Es una enfermedad curable y de difícil contagio, que tiene un tratamiento ambulatorio
La mayoría de los pacientes llegaban llevados por la policía. Sancionada en 1926 -y derogada recién en 1983-, la conocida como ley Aberastury era contundente: disponía el aislamiento hospitalario obligatorio y de por vida. El matrimonio civil para los enfermos estaba prohibido; y, si tenían hijos, les eran arrancados desde el parto y llevados a la colonia "Mi Esperanza", en Isidro Casanova. A veces, algunos iban de visita a ver a sus padres: podían hablarles a través del "Parlatorio", detrás de unos vidrios herméticos. Algo impensando para las familias de hoy.
En 1982, cuando ya se sabía que la enfermedad no se heredaba, los nacidos en el Sommer dejaron de tener como destino la colonia, que finalmente cerró. Además, empezaron a llegar otros pacientes junto con sus hijos e hijas. Ese fue el caso de la familia de Leandro.
Para Gustavo , director del Sommer, a pesar de los avances científicos sobre el conocimiento de la enfermedad, la palabra "lepra" sigue siendo una "absolutamente estigmatizante y no solo entre la población general sino, increíblemente, dentro de los propios médicos".
La palabra lepra sigue siendo una absolutamente estigmatizante y no solo entre la población general sino, increíblemente, dentro de los propios médicos
La casa que Leandro comparte con su mamá y sus hermanos, Maxi (23 años) y Carla (20), está en el barrio Santa Madre de la Cruz. Las paredes del exterior están pintadas de un naranja chillón, que contrasta con el verde del entorno: un jardín con macetas cuidadas de suculentas y una planta de frutillas. Las del living, están cubiertas de portarretratos con fotos familiares. En una, Leo es un nene de tres años con la cabeza repleta de rulos rubios y una remera de Boca, el equipo de la familia. En ese entonces, todavía no se había revelado: "Hoy es de Racing, por Francella. Su sueño es conocerlo", cuenta Beatriz, su mamá, en voz baja.
Los pacientes no pagan por los servicios de luz, agua ni gas. Además, se los provee de alimentos. Beatriz hace "laborterapia", como llaman en el hospital a los trabajos que realizan los pacientes a cambio de un peculio. Hoy está en el sector de rehabilitación. "Me sirve un montón, porque es el ingreso que tengo y puedo ayudar en mi casa", subraya.
Esta es mi casa
En 2008, cinco años después de que le diagnosticaran lepra, a Beatriz le dieron la casa donde vive. Leandro tenía siete años cuando llegó al Sommer desde Jardín América, Misiones, donde vivían. "Mucho no me acuerdo de cuando vinimos. Pero sí que fue por la salud de mamá. Además, después diagnosticaron también a mi papá y ellos necesitaban tratamiento", cuenta el joven.
Sí se acuerda bien que, al principio, el barrio le pareció "un poco raro". "Estaba muy lejos de todo y cerrado por un alambre. Después, empezamos a entender cómo se maneja todo acá", dice Leandro. Hoy, está en 6° año, a punto de terminar el colegio.
Sharon  está en el último año del secundario; quiere estudiar para maestra y le encanta la actuación 
En tu tiempo libre, Leandro aprende a tocar la guitarra; además, todos los martes juegan al fútbol con sus compañeros de clase y los porteros de su escuela, la secundaria N°10 
En la escuela Nº 10 conviven estudiantes que son hijos de pacientes, pero también de empleados y otros que viajan desde los campos cercanos. Para Leandro, adaptarse no fue fácil. "Había chicos que por ahí no sabían cómo era vivir acá y decían: 'Mirá ese, es hijo de'. Eso, la discriminación, fue lo más difícil", cuenta.
¿Cómo es vivir en el Sommer? "Yo lo viví normal: fui al colegio y tengo amigos. Para el que se cría de chico acá, es común por ejemplo ver personas con discapacidad, las secuelas de la enfermedad", detalla.
Cuando tenga dinero creo que lo ideal para mí es salir de acá. No es que me quiera alejar, sino vivir en otro lugar y quizás trabajar acá Leandro  17 años
"Cuando era más chico, después de la escuela me iba al Proyecto Rayuela, que funciona acá adentro y hacen juegos y deportes. Es un lugar que te despeja de muchas cosas y los profesores buscan que los chicos se fije en todo lo que se puede hacer, no importan donde estés", detalla el joven.
El año que viene quiere empezar el profesorado de educación física en Las Heras. El día de mañana le gustaría vivir fuera del hospital: "Cuando tenga dinero creo que lo ideal para mí es salir de acá. No es que me quiera alejar, sino vivir en otro lugar y quizás trabajar acá", proyecta.
Camila cuenta que tuvo una infancia feliz: "Acá hay una paz única", asegura 
En el Sommer la señal de celular va y viene. Para ver las redes sociales, los jóvenes ya tienen identificados los puntos a donde llega. Si quieren subir fotos pesadas, mejor esperar a ir a General Rodríguez. "Cuando llueve, la señal se va por completo: es como que sos de otro planeta", dice Camila, que tiene 18 años, nació y se crio ahí. Su mamá, Miriam, tenía 13 años cuando llegó desde Resistencia, Chaco, al Sommer. Sus papás (los abuelos de Camila) eran enfermos de lepra y a ella la llevaron a un colegio de monjas. Cuando descubrieron que también tenía la enfermedad, la mandaron al Sommer. "Nunca conoció a sus padres. Se crió acá, trabajaba en los pabellones y cuando llegó el momento le dieron una casa y conoció a mi papá en Rodríguez", cuenta Camila.
Mi mamá nunca conoció a sus padres. Se crio acá, trabajaba en los pabellones y cuando llegó el momento le dieron una casa y conoció a mi papá en Rodríguez...Camila , 18 años
La adolescente dice que a las 22 "se apaga el Sommer". "La gente se va a los pabellones y ya es la hora de dormir: no podés hacer otra cosa", resume. Su papá, Sergio, trabaja en el hospital como secretario administrativo, al igual que dos de sus hermanos. Su mamá, limpia en los pabellones. Sobre su infancia, recuerda: "Criarse acá no es lo normal para un chico, porque hay toda gente grande y te tenés que acostumbrar a esa vida. Por ejemplo, no podés hacer ruido a la hora de la siesta. Pero es lindo, hay una paz única", afirma. Sus 15 los festejó en el centro de jubilados del hospital: 150 invitados en un salón decorado con violeta y blanco, sus colores preferidos.
Camila tiene 18 años; su mamá llegó al Sommer con 13, cuando le diagnosticaron lepra
Si pudiese vivir en otro lugar, Sharon seguiría eligiendo su barrio, El Porvenir, justo enfrente del Sommer, donde la mayoría de los vecinos son empleados del hospital. Tiene 18 años y la casa donde hoy vive con su hermano Ezequiel, de 21, y su novio, perteneció a su padre y, antes, a sus abuelos. Como la suya, son varias las familias que viven en torno al hospital y cuyos miembros realizan allí distintas tareas.
Sharon  en la vieja estación de servicio del Sommer 
El abuelo de Sharon manejaba ambulancias, su abuela era enfermera, su papá conduce los carritos eléctricos que llevan a los enfermos por el predio, su hermano trabaja en una garita de seguridad.
Sharon está en el último año del secundario; quiere estudiar para maestra y le encanta la actuación
Cuando iba a 4°, los papás de Sharon se separaron y ella se fue durante un tiempo a vivir con su mamá a San Miguel. "No me gustó, es otra cosa, nada que ver. Acá es otro mundo, muy tranquilo", dice Sharon. Y agrega: "Nos conocemos todos".
No me imagino yéndome a otro lugar: sería difícil que me adapte Sharon  18 años
Sharon y su hermano, Ezequiel, que trabaja en una garita de seguridad del Sommer 
Mariela y Paola , directora y docente de la escuela secundaria N°10, ubicada en el predio del Sommer 
En 2012, los docentes y estudiantes de la Escuela Secundaria N° 10, ubicada dentro de las hectáreas del Hopital Sommer, se plantearon un objetivo: devolverle al viejo teatro del hospital, que se usaba sobre todo para ateneos médicos, su verdadera identidad, poniendo actores sobre las tablas. Pero, además, que los chicos y las chicas pudiesen llevar del aula al escenario distintos contenidos pedagógicos.
El impacto en los métodos de enseñanza y aprendizaje, así como en la retención de la matrícula, fue inmediato. También en la autoestima de los jóvenes. Esas son algunas de las razones que hicieron que el proyecto gane una mención especial del premio Comunidad a la Educación 2019.
"Quisimos mostrarles que la cultura no es propiedad de una elite, que ellos podían ser no solo receptores sino también generadores de arte como espacio de expresión", cuenta Paola . Ella es profesora de Ciencias Naturales, se formó en entrenamiento actoral e integra el equipo del proyecto: "El teatro te da herramientas para la vida. Mejora el vocabulario, el aprendizaje en la investigación de los contextos históricos de las obras y la lectura, que siempre genera resistencias. Entendieron que leer no es aburrido, sino que te ayuda para un montón de cosas", agrega.
A la secundaria asisten 255 estudiantes; un 30% son familiares de pacientes del hospital, otro tanto viven en las zonas rurales cercanas y el resto en barrios vulnerables como Mi Rincón y El Porvenir. "Para la mayoría de las familias ir al teatro es una actividad que no está dentro de sus posibilidades, no solo por la distancia a los centros urbanos, sino por sus dificultades económicas", señala Mariela  directora de la institución.
Explica que "en lugar de vivir la vulnerabilidad social como un obstáculo", buscaron construir a partir de ella, "reconociendo el valioso aporte de cada uno" y adaptando las obras a la realidad local para que el espectador se apropie de las mismas y se sienta parte. "Que el teatro vuelva a ser un espacio de aprendizaje para todos genera un gran impacto en la comunidad", asegura.
Diego , exalumno del secundario, encontró en el proyecto su vocación. Actualmente, está estudiando en la Escuela de Teatro de Morón: viaja dos horas y media de ida y otro tanto de vuelta. "Al principio sumarme al proyecto fue complicado, porque necesitaba muchas horas de ensayo y mis papás no entendían que yo tenía que ir y no podía trabajar con ellos en el campo. Pero cuando me vieron actuar, se sintieron orgullosos de mí", recuerda.
Dice que el proyecto ayudó también a que los chicos empezaran a hablar en público: "Acá son muy tímidos. Los actos escolares, desde que empezó el teatro, los conducen ellos. El desempeño oral es muy importante, por ejemplo, cuando al día de mañana tengan que buscar un trabajo".
A ella le encanta actuar y participa del proyecto Teatro con Todos, de la secundaria Nº 10. Trabaja todas las tardes: a veces como moza en una estancia cercana, otras limpiando casas de familia en General Rodríguez o cuidando el hijo de una prima que vive en su barrio. En febrero empieza a estudiar para maestra. "No me imagino yéndome a otro lugar: sería difícil que me adapte", admite.
"Es increíble que la lepra siga metiendo tanto miedo"
Gustavo Marrone es dermatólogo, especialista en leprología y director del Hospital Nacional Sommer. Explica que si bien la lepra no es considerada hoy un problema de salud pública, porque hay menos de un caso cada 10.000 habitantes, aún no está erradicada.
"Es llamativa la ubicación geográfica del hospital, en un lugar rural y hasta escondido. Pero no es una casualidad: en su momento, formó parte de la estrategia del aislamiento del enfermo de lepra", cuenta Marrone, quien trabaja en el hospital desde hace 31 años.
El medico detalla que el camino que conducía antiguamente al Sommer tenía una sola trocha, con lo cual el flujo de tránsito era en una u otra dirección. "Hoy, por suerte la infraestructura vial cambió, al igual que la institución, que ya no es más un leprosario exclusivamente sino un hospital polivalente de mediana complejidad, que sigue albergando a los viejos enfermos de lepra que fueron desinsertados de la sociedad", agrega.
La lepra afecta principalmente la piel y los nervios periféricos y su transmisión se da por contacto directo y prolongado entre un enfermo no tratado y una persona susceptible de contraer la enfermedad. Según datos del Ministerio de Salud de la Nación, el 80% de las personas poseen defensas naturales contra la lepra. "Además, no todos los tipos de lepra son contagiosos. Paradójicamente, es la enfermedad infectocontagiosa menos contagiosa de todas", asegura Marrone.
Actualmente, el tratamiento es ambulatorio e incluye el uso de antibióticos, antiinflamatorios y el control de las secuelas. La medicación es entregada gratuitamente por el Programa Nacional de Control de Lepra del Ministerio de Salud de la Nación.
Pero Marrone detalla que, antes de la era antibiótica, el enfermo de lepra era considerado como muy peligroso y altamente contagioso. "Al no existir los antibióticos, no era curable. Por eso, su tratamiento consistía en el aislamiento completo. Así fue que aparecieron los leprosarios no solo en la Argentina sino en todo el mundo", dice. En el país, se fundaron en Córdoba, Entre Ríos, Misiones, la isla del Cerrito, en la confluencia del río Paraguay con el río Paraná, y el Sommer, en Buenos Aires.
"Hoy los casos nuevos provienen casi exclusivamente de las regiones donde la enfermedad sigue siendo endémica: la noreste y norcentro del país. Con el tratamiento que hay, que son tres drogas, es absolutamente curable y si es diagnosticada oportunamente no deja ninguna secuela", subraya Marrone. Y agrega: "Lo que sucede con los pacientes que fueron diagnosticados tardíamente o que vienen de la era preantibiótica, es que tienen secuelas neurológicas, en algunos casos muy importantes, problemas motrices, amputaciones o ceguera".
El médico reflexiona: "Es increíble que ya sabiendo que es una enfermedad tan poco contagiosa y curable 100% con antibióticos, siga metiendo tanto miedo".
Considera que debieran haber más campañas de concientización y mayor formación de los profesionales para que los casos nuevos sean diagnosticados de forma temprana. "La enfermedad tiene una etapa de manchitas en la piel, cuando comienza. Esa etapa muchas veces pasa desapercibida, porque el paciente no le da la importancia que merece o porque el médico generalista la mal diagnostica y se pierde esa primera consulta que es fundamental", concluye.

M. A.

HISTORIAS DE DOLOR Y SUPERACIÓN,

UNA FAMILIA JUDÍA SE REENCUENTRA EN JERUSALEM CON SU SALVADORA DEL HOLOCAUSTO

La Sra Melpomeni Dina, de 92 años, viajó desde Grecia hasta Jerusalén para reencontrarse con casi 40 descendientes de Sarah Yanai, a quien ocultó de los nazis durante la II Guerra Mundial.Fue un abrazo entre ambas cargado de historia y emotividad. Sarah Yanai es superviviente del Holocausto, Melpomeni Dina fue su salvadora. Ambas se reencontraron ayer en Jerusalén para conocer a los casi 40 descendientes de aquella familia que la mujer griega ocultó de los nazis.

Sarah, su madre Mari y sus cuatro hermanos, entre ellos Yossi, fueron ocultados por Melpomeni y sus hermanas en su casa en la ciudad griega de Veria, donde permanecieron varios meses a finales de la II Guerra Mundial hasta que lograron escapar.
Hoy, en el Centro Internacional para la Memoria del Holocausto en Jerusalén, Yad Vashem, se reencontraron y Sarah, junto a su hermano Yossi, presentaron a Melpomeni, de 92 años, a sus casi 40 hijos y nietos, quienes saludaron personalmente a una de las principales responsables de que su familia no fuera capturada por los nazis.

Tanto Melpomeni como sus hermanas fueron reconocidas como Justos entre las Naciones, un reconocimiento que otorgan Israel y Yad Vashem a aquellos no judíos que salvaron a judíos durante el Holocausto. Sus nombres están grabados en el Muro de Honor en el Jardín de los Justos entre las Naciones en Yad Vashem.

Resumen y edición Silvio Jazanovich para Comunidad Judía Masorti Bet-El.

HISTORIAS DE DOLOR Y SUPERACIÓN,

Con solo 15 años, lograron que las plazas sean aptas para chicos con discapacidad
Julieta y Lautaro fueron premiados por ALPI
Julieta y Lautaro  lograron que su escuela y las plazas de su municipio fueran aptas para chicos con discapacidad
La mañana en que dijo "basta", Lautaro  tenía ocho años. Quedó petrificado al pie de la escalera de su escuela primaria cuando, junto con sus compañeros, iba rumbo al aula de computación. La asistente de celadora que iba a cargarlo hasta el lugar, también. "Basta -repitió él-. No quiero que me alcen nunca más".
Lautaro y Julieta son mellizos, nacieron con el síndrome de regresión caudal, que provoca malformaciones en la parte inferior de sus cuerpos. Los médicos dijeron que vivirían solo dos días, pero los hermanos se rebelaron y hoy, con 15 años, son referentes en la lucha por los derechos de las personas con discapacidad: hace un mes, la reconocida asociación ALPI los premió en el Congreso por su ejemplo de esfuerzo y superación personal.
Entre mates y budines, recibenen el living de su casa en Castelar, donde viven con sus padres, Sonia y Federico, y con su hermano menor, Dante. Julieta tiene look rockero: mechones rojos, pañuelo al cuello, campera de jean y uñas pintadas de negro. Lautaro usa anteojos y viste una remera de los Beatles. Tiene el pelo prolijísimo y rapado al costado. Entre sillas de ruedas y bastones, juran que "los límites no existen" y que es cuestión de "buscarles la vuelta".
"Íbamos a esa escuela desde el jardín. No tenía rampas ni baños adaptados, pero no había problema porque el jardín era en la planta baja", recuerda Julieta. "Pero en la primaria había escaleras para ir a todos lados: al patio, al comedor, a computación -sigue Lautaro-. Y nos incomodaba mucho ver que nuestros compañeros subían independientes y libres, y a nosotros nos tenían que alzar. Ya estábamos grandes".
Tanto que a los ocho años exigieron que la Escuela Nº 7 Niñas de Ayohuma de Parque Chacabuco fuera inclusiva. Que era su derecho y lo iban a hacer valer. La batalla fue larga y tuvo sinsabores. Pero al fin, luego de tres años y medio, llegaron las rampas, los baños adaptados, el ascensor. "Fue una alegría ver que todo lo que trabajamos rindió frutos", recuerda Julieta. Su hermano agrega: "Cargamos con la responsabilidad de hacerlo, por las familias que no conocen sus derechos o no tienen los recursos para salir a luchar".
"En la primaria había escaleras para ir a todos lados y nos incomodaba mucho ver que nuestros compañeros subían independientes y a nosotros nos tenían que alzar", dice Lautaro
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Julieta se sometió a 22 operaciones y Lautaro, a 31, la última el año pasado. Las cirugías reconstruyen sus tejidos y huesos, y junto a una serie de tratamientos cotidianos -hidroterapia, kinesiología y terapia ocupacional- les dan una mejor calidad de vida. "Siempre les inculqué que esto no es una tragedia, que hay que atravesarlo lo mejor posible y no alojarnos en la victimización -dice Sonia, que es psicóloga-. Nos permitimos desahogarnos, pero le pongo límites a la angustia. Mañana, la vida sigue".
Con ese espíritu guerrero, los chicos fueron por más. Y después de la escuela apuntaron a las plazas de su barrio, cuyos juegos no estaban pensados para que pudieran usarlos todos. "Nos angustiaba mucho y era injusto, porque la plaza es para compartir momentos con amigos", explica Lautaro.
En 2013, Sonia le presentó al entonces intendente de Morón, Lucas Ghi, un proyecto para remodelar juegos, rampas y senderos de las plazas. Con una condición: los chicos debían participar del diseño porque nadie mejor que ellos sabían qué necesitaban. Ghi aceptó y poco después Morón se convirtió en el partido con más plazas inclusivas del país: son 14 y en dos hay calesitas adaptadas.
En cada inauguración, Julieta y Lautaro repartieron folletos para concientizar sobre los derechos de los niños con discapacidad. Y en 2014 el Ministerio de Desarrollo Social los nombró padrinos del Programa de Plazas Inclusivas a nivel federal, junto al cantante León Gieco y al bailarín Iñaki Urlezaga. A Sonia le brillan los ojos cuando dice: "Todavía recibo mensajes de mamás agradeciendo que pudieron llevar a sus hijos a la plaza a jugar".
Julieta y Lautaro  junto a su madre
Los mellizos estudian en escuelas secundarias públicas de la Capital. A él le interesa la historia y se imagina, quizás, como politólogo. A ella, que es delegada de su curso, le gustan la literatura, la veterinaria, la biología, la traducción y la criminología. A ambos los apasiona la música. Se proyectan un futuro arriba del escenario. Es un espacio que ya conocen, porque entre 2010 y 2014 participaron del programa de la actriz y animadora Panam, desde donde difundían los derechos de los chicos con discapacidad. Lautaro toca la guitarra y el piano, y Julieta canta. Suelen grabar juntos.
Lautaro es fanático de Boca y juega al fútbol con sus bastones. Es hábil. Como no pudo jugar profesionalmente, se dedicó al tenis de mesa adaptado. En 2017, participó junto a la selección juvenil en los Juegos Parapanamericanos de San Pablo. Con 12 años, fue el más joven de la historia en la competencia.
¿Sufren bullying? No es lo habitual, dice Lautaro. Lo más duro, en realidad, son las miradas de lástima. O el silencio, describe Julieta. "Un día, un chico de cuarto se sentó al lado mío y me dijo: 'Si no te molesta, quería preguntarte por qué estas en silla de ruedas'. Me sorprendió, porque la mayoría ni te pregunta. Le expliqué y enseguida nos hicimos amigos".
Para sortear los obstáculos, en todo caso, los mellizos tienen un arma única. "Lauti siempre esta ahí, es mi compañero de vida. Somos muy diferentes, pero él tiene lo mismo que yo y me puede dar el punto de vista que necesito para encarar situaciones", dice ella. Su hermano sonríe y agrega: "No todo es color de rosa en la vida y siempre está el otro para ayudarnos. Desde chiquitos compartimos todo: los doctores, los tratamientos, las terapias. Ella es mi alma gemela".
Julieta y Lautaro , junto a su madre, Sonia, en su casa de Catelar

F. A. R.